Au loin la terre brûle, Une atmosphère de brume. Presque brûlant, Au bout du compte Ça reste des tas de bruits, Sous les décombres. Le silence, Les nuages, la grêle, la pluie. Un peu plus tard, Sur les images, Il y aura des fresques immenses. Des moments qu’on apprécie, Quelques sourires, Presque intenses, Et sur le fer, Le souvenir des peines qu’on a laissé se tarir.